Fraude.

Pero es que me da miedo, es solo cuando me vuelvo un explorador de mis ideas, ideas con identidad propia que se nutren hasta dejarme sin sentido,recobrando mi visión de escribir, aventurera, vagabunda que regresa y se va desposeída, terca, hasta que me impregna de un penetrante sabor de nerviosa interioridad, esta ultima, mitad filosófica, mitad hilarante, con sabor a chingada sarcástica.

Todo se vuelve en el plano inverosímil de mis contradicciones.

Yo, Bustamante o como quieras llamarme 

                                            soy un fraude, lleno de hipo y con pelusa en el ombligo. 

Por: Bustamante.
Pintura: François Boucher